Vicis

Lo hecho, hecho está. Pero aún hay demasiado por hacer. Se viene lo bueno, porque lo bueno es ahora. Mañana es sólo un espejismo.

Un gusto en conocerte.

There's no combination of words I can put in the back of a post card.

Nothing you'll say will be wrong only if you say it from your heart.

La búsqueda puede demorar tantas lunas llenas que incluso los animales se aburren de hibernar. Han sido tantas las horas desperdiciadas que las energías se han esfumado como el tabaco en mis pulmones, sí claro. Siguen impregnados ahí y no creo que se quieran ir. No quiero que se vayan, suelen ser la compañía perfecta a la espera de alguien. El tiempo seguirá pasando, pero el humo de mi cigarro sigue el viento de mis suspiros. De ésos que nacen sólo por ti; por verte sonreír. Poco a poco voy comprendiendo que uno no tiene que estar esperando algo por que todo lo que quieres ya lo tienes.

Lo bueno tarda, pero llega. Y llega de la mejor manera. Sin darte cuenta, sin encontrar una explicación racional, porque el corazón lo único que hace es sentir. Y debo dejar que todo fluya como la sangre que lo hace palpitar. Todo tienen un fin y un objetivo, que lo sepa o no, no siempre debe ser. Disfrutar al máximo es la única solución.

¿Solución? No. No hay ningún problema, es la única respuesta. No, tampoco. Es la forma de vivir. Un estado perpetuo, el de felicidad y no alegría. Demostrando cada día lo que sientes de la mejor manera. Siendo auténtico y honesto,

Bienvenida a mi vida, un gusto enorme.

El humo envuelve los secretos de la lluvia

El tabaco había decidido abandonar los pulmones del cuerpo, mas no del alma. Sigue recorriendo los alvéolos más íntimos y secretos. Poco a poco va despertando nuevas sensaciones. Incluso, se va acercando a un órgano bastante solitario; ese que sólo sangra y no deja de quejarse a gritos rasgando sus paredes. Ha sufrido una montaña rusa de emociones, como un badén en media carretera al sur andino; el estómago ocupaba su lugar y no sabía donde se había ido.

Tan rápido y tan ocurrente que parece ser irreal. Pero uno no decide cuándo, dónde ni mucho menos con quién; simplemente se da y sólo puedes dejar que fluya. Sigue rugiendo contra sus paredes, sus gritos se ahogan con una sonrisa gigante. A veces existen cosas que no necesitan explicación y pueden ser más válidas que toda una tesis existencial. La felicidad es un estado, no una emoción. Es una forma de vida que perdura, y se refuerza más si tienes alguien a quién sonreír.

Bitácora del Hombre de Hojalata

Ser exitoso en la vida es despertarte con ganas de comenzar el día de una vez.

Ser exitoso en la vida es estar ansioso por llegar a trabajar.

Ser exitoso en la vida es divertirse con cualquier persona.

Ser exitoso en la vida es acostarse y sentirse realizado por todo lo hecho en el día.

Ser exitoso es ser feliz; es vivir.

No es la primera vez que el hombre de hojalata busca un corazón. Su vida es bastante sencilla. Al despertarse no siente las ansías de encontrarse con sus amigos; incluso, no puede distinguir quienes son éstos. Sabe que hay mucha gente que le sonríe; le ayuda y le pregunta sobre sus sentimientos. Pero él no sabe que son. No comprende porque la gente a su alrededor se angustia tanto antes de un examen. Es simple. Si estudias, apruebas; si no, no. Sigue viendo gente llorar. ¿Lágrimas? ¿Qué carajo es eso? No comprende la finalidad de deshidratarse sin razón coherente. Alguien ha muerto, siempre pasa. Es parte del ciclo de vida. El hombre de hojalata sabe que, eventualmente, todos se irán. No logra entender por qué se abrazan y se ríen. ¿Risa? No tienen ningún sentido; es un gasto de energía innecesario. No alargará el rango de vida, la batería tiene un final definido.

Siempre ve personas agarradas de la mano. Acariciándose, besándose. Sonriendo, gritando y saltando por cualquier razón. ¿Para qué? ¿Por qué? No sabe qué es el amor; no lo concibe. Existe gente que muere, mata, llora, se queja por amor. Pérdida de tiempo, evidentemente. Músicas y novelas románticas y cursi que sólo mal gastan la potencialidad de las personas. Sabe quienes son sus padres, pero ¿día de la madre? Mercantilismo puro e innecesario gasto monetario. ¿Navidad? Por favor, eso es peor que gastar en una hamburguesa grasosa con mil calorías que incrementarán el colesterol. El hombre de hojalata tiene una fecha de creación; sí. Pero no entiende la emoción y la importancia de los saludos por su día. Se hace más viejo cada año, ¿qué gracia tiene?

Por todo esto, sigue buscando un corazón. Sabe que sólo así puede entender, un poco más, a los humanos. Pero dejará de lado una vida recta y objetiva. Sabe que su mente tendrá que lidiar también con un nuevo ente; será una batalla constante, diaria. Está seguro de que su mente prevalecerá por siempre y, que no se dejará llevar por sus nuevas adquisiciones: sus sentimientos. Busca ser exitoso y no comprende el camino para alcanzar esa meta. Así que le daremos un corazón. Nuevo, carmesí, fuerte e inmenso.

Bastó menos de un día para empezar a comprender a los humanos. Rió, lloró, se sonrojó. Se enamoró, se molestó, se deprimió. Sentía que caía de la catarata más alta y volvía a subir, para caer otra vez. Una y otra vez. Llegó a la conclusión de que es una carga bastante pesada. El corazón no es un tema sencillo, sentir es fácil. Comprender los sentimientos es lo complicado. Lidiar con ellos, nuestra cruz.

Corazón de hojalata, pero corazón al fin y al cabo: "Ser exitoso es saber amar. Sentir miedo y alegría en el mismo instante. Es enamorarte y decepcionarte de la persona equivocada o perfecta. Es desesperarte y angustiarte sin razón alguna. Ser exitoso es saber escuchar al corazón."

HARTEDAD

¡ Estoy HARTO !

El desorden invade todos los pulmones.

El que busca, encuentra.

Todos los sueños los he guardado en un frasco pequeño. Tan pequeño que lo sigo buscando. Creo que se me cayó mientras caminaba en la oscuridad. Fácil simplemente se fue rodando debajo de la cama y se perdió entre todos mis miedos. Esos sí están en cajas gigantes. Pensé en botarlos poco a pocos; es mas, he estado revisando algunas cajas y muchas ya están vacías: sólo me ha quedado una, un tanto más grande que el frasco.

Sigo buscando el bendito frasco. Abro un cajón y está lleno de otras cajas. Están son un poco más peculiares: Blancas, rojas, doradas, negras. Ah sí, son mis cajetillas. Probablemente hay más de 40. No las pienso contar, necesito encontrar el frasco. Pero, me acuerdo cuando el humo nublaba todas las noches de invierno, solitarias, pero reconfortantes de cierta forma. Cada vez que siento ese olor a alquitrán, mi cuerpo se estremece. No podría recordar todos esos momentos en un sólo día. En fin, sigamos buscando .

Mi cadena, mi escapulario, entradas, cartas. Me había olvidado que tenía esta caja. No está llena de miedos, al contrario, está totalmente llena de esperanza. Me impulsa a seguir sonriendo todos los días. Me acuerdo de todas las personas que me han escrito y han dejado una huella prudente. Igual, no sé mucho de nadie. El tiempo no discrimina y sigue matándome. Extraño a muchas. Todos tomamos caminos distintos, pero aún así tengo la certeza de que se cruzarán en su debido momento.

Creo que,

¡lo encontré!

No me acordaba que eran tan pequeño. Veamos que hay dentro: no puedo ver nada. Me ha cegado completamente. Se concentró en mi corazón y simplemente vuelvo a sonreír. Nada cambió. Todo sigue igual. No comprendo, ¿y mis sueños?

ay Amor, ay.

No sólo tengo manos, sino también un corazón dispuesto. Qué recuerdos los que vuelan esta noche, facilidad es la palabra que me falta y que hace tanto no recuerdo. Ay amor, amor. Vuelves hacia la vereda encaminada y oscura. Como cuando el corazón empezaba a bailar un tango con tan solo escuchar tu voz. Porque mis oídos estaban predispuestos a sólo entender tu ideología, tan vehemente como tu forma de pensar. Lejos más allá de donde van todos los sueños, mis miedos van recobrando sentido y pienso al aire, en medio del torvo caminar.

Las hojas van cayendo desde el cuerpo intenso del sol, los brazos que internan todos los sueños. Tu pelo negro y largo como los inviernos limeños y poco excitantes como un hombre en la bañera. Si algún día te viera desde cerca no podría dejar de imaginarte entre mis pensamientos. No se podrá mentirle al mismo intenso, el sol abarcará la totalidad visual. Sólo quiero quererte pensar todos los días como el hilo perfecto de un telar. No mires con rabia ni con sensualidad, sólo mírame de verdad.

He dejado de creer en el amor. El anti-romanticismo llena el oscuro cuarto verde, ay amor. No seas intransigente con tu corazón, déjate de llevar. Deja ver tu vida, tu vil verdad, tu miedo más cercano, más real. No puedo seguir con la idea utópica de tenerte entre mis sábanas, amándote día a día, la noche ya llegó. Todo queda en un buen día, todo aquél que vendrá. Ay amor, ya no puedo más.

Las raíces del cuerpo dentro de un globo de agua.

Espera un sólo segundo y voltea. Mira sobre tu hombro derecho y respira. Tómate las cosas con calma. No hay nadie que te está apurando, y si así lo crees es sólo una ilusión momentánea. Respira hondo y cierra los ojos. El aire simplemente te escupe en los ojos.

Camino sobre el techo y empiezo a tener una mejor perspectiva sobre lo que sucede. Todo va encajando como mi horario mal planificado. Siento que la música está destruyendo mis oídos. Mis ojos empiezan a sangrar. No todo esta bien.

Se mira al espejo y se siente avergonzada. Sus ojos son perfectos para todos, menos para el hombre del que se enamoró. Su pelo es radiante como su sonrisa, pero no es verdadera. Se siente sola y desolada. Su mundo es como un foco de luz: irradia mucho por la noche y descansa en el día, pero está vacío.

Las raíces del cuerpo se van apoderando de tus sueños, de mis pesadillas y de sus amores. Al final de la historia todo termina explotando como un globo de agua en el cuerpo. Duele, moja y te deja pasmado.

Segundos de tristeza complementan la felicidad horaria.

No encuentro argumento válido para no poder morir a carcajadas.

Sólo río.

Destino preinscrito

Es parte todo de una prueba, no cierres los ojos. Ten en mente tus sueños, se pueden lograr.

Kilogramos de jadeos inconstantes

La perfección se encuentra en la autenticidad. Resaltar entre una inmensa multitud sólo con una frase o con una ideología, con una forma de ver la vida. Prioridades, principios y valores. La perfección es mensurable sólo en los sueños más sublimes y espontáneos de jóvenes almas. No existe la verdadera perfección, sólo la utopía de despertar viviendo en el sueño perfecto. ¿Cuál es ese si no existe la perfección?

Coima

-Te lo he dicho cientos de veces, ¿acaso no entiendes?

-Sí entiendo, sólo que no quiero hacerte caso una vez más

-¿Por qué?

-Porque ya me cansé de absolutamente todo

-No es mi culpa que seas débil

-No es que lo sea, sino que tengo dudas, no estoy seguro de mis decisiones nada más.

-No seas cabro, huevón. Déjate de niñerías y enfrenta las cosas como deben ser.

-Deja de ser tan preponderante. Simplemente quiero analizar bien las cosas para no actuar solo por reacción natural.

-¿Y cómo crees que actuamos todos?

-Ese es el problema, yo no quiero actuar como los demás.

-No mientas, pues. No te la crees de ninguna manera.

-Esa es la reacción que genero cuando quiero hacer las cosas a mi manera, porque tengo mis ideales. Son míos y sé que no siempre son los correctos, pero sé que es la mejor manera de que yo sea feliz.

-Egoísta, entonces

-No tiene nada que ver con el egoísmo, ¡so huevón!

-Son huevadas, oe. Si no eres pendejo en esta ciudad, te comen vivo.

Freak

Tres pies boca abajo,

kilos de cientos increíbles.

Insolación inverosímil-

Poderoso invierno, el verano se oscurece.

Friday I'm in love

El despertador suena un minuto después de que todo el alcohol traspasa el cuerpo y se evapora con el calor de verano. La cabeza sigue dando vueltas y los oídos siguen retumbando estruendosamente. Garganta sedienta y ojos legañosos testifican la amanecida anterior, la voz semi ronca y los pasos cortos hacia la ducha no son mas que meros reflejos típicos de una buena resaca. Todo sigue su curso de la forma más natural posible, en realidad no es un viernes normal. El mandil está listo y todo entra en acción, poco a poco las manos se van acostumbrando a la atención y creación, pero la mente sigue otro rumbo. Es perfecto para exhibir tu verdadero yo, no existe timidez o roches para el nuevo muchacho. Todo fluye. Pero parece ser un universo paralelo en el que todas las preocupaciones y jodas se esfuman con tan sólo estar de verde.

Llega a casa, y el cansancio lo mata de un balazo luego de consumir las calorías necesarias básicas para sobrevivir en verano. El muchacho, como es de costumbre, se despierta por la culpa de unos mosquitos indeseables e irritantes. Sin darse cuenta han pasado como 4 horas desde que llegó y parece haber recuperado las energías necesarias. La casa esta sola: es el momento idóneo para poder ser feliz dentro de. Basta la llegada de un usurpador de la tranquilidad y silencio perpetuo de la utópica guarida para que el adjetivo resuene con mayor agudeza: utópico. Dícese algo irrealizable en el momento en que se concibe. Justo cuando cree estar tranquilo, la idea se esfumo hecha un pedo sin razón. Un par de llamadas, un par de gritos, de tonterías y el buen humor parece ser un simple recuerdo.

La intimidad se refugia en el cuarto, en las entrañas de la cama.

El muchacho se encuentra en la soledad cotidiana: ¿dónde estás amor?

Un cigarro más.

Las calles abren paso y la mente encuentra la soledad precisa para poder concretar lo que el corazón está dictando. El humo empieza a nublar la vista, las estrellas se reflejan en las lágrimas del tabaco. El estómago ruge tan fuerte que los pasos suenan como eco a lo lejos. Todo va pasando como el riel de un tren y sólo existe un anhelo. Un mínimo deseo.

Otra vez.